não o solo
do trompete
mas a delicadeza do pianista
recolhendo suas notas
e abrindo silêncios

não as conversas
vozes, risadas
mas os olhos
quando falar
já é desnecessário

não a última cerveja
o último cigarro
a última partida
de bilhar
mas o caminho
sozinho até o metrô

a cabeça
repassando tudo
confusa
antes que o que resta
da noite evapore
com o álcool